6.26.2011


Joder.












Es la violencia. Es la destrucción. Lo que sucede y destruye. Es el poder interior que acumula y explota. Es todo aquello que callas y no cuentas. Todo aquello que guardas y sumas. No se puede detener y no se puede entender muy bien. Sobrellevar las cosas de alguna manera, básicamente intentando sobrellevarlas a algún lado, sin que se caigan o se destruyan más en el camino. No es odio, aunque sabe como tal. No es violencia, aunque tu interior la expresa así. Violencia interna, de destrucción no glorificada. Cosas que no sé ni explicar, que no puedo expresar bien y que a gritos de odio sé que no deberían salir. No puedo. Y esto no debería ser así. Al parecer lo es y joda o no joda no veo solución imaginable sin la gota destruida sobre el vaso del grito. Like violence you have me, forever, and after.

















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6.21.2011


No.












No quiero. No quiero saber. No quiero pensar. No quiero verlo. No. Sé que no. Pero sé que me tocara. Y sé que me jode. Sé que me duele. Y sé que me va a doler. No. Todavía no puedo verlo. Todavía no quiero verlo. Todavía no soporto verlo. Todavía lo siento. Todavía. Y no.



















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6.20.2011


A midnight.











This is the kiss of the broken land. Lo escribía mientras cobraba vida, sin pensar si tenía mucho sentido o vagaba en mi mente más que otra cosa. A midnight that never ends. El sol que nace debajo e ilumina los labios. The beginning and the end. The calm before the storm. Rezaremos en el intento de no acabar intoxicados por las memorias y los sentimientos. Just because this world is mad. We try to control our emotions until we lost our minds. Like a fucking paranoia. The fucking loss of innocence.




















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6.15.2011


Fármaco.











Me siento gordo y grande. Solo. Vagamente acomplejado. Sutilmente fuerte. Interiormente helado. Calmado, supongo. Con carcasa. Exterior. Como siempre, supongo. No quiero, a veces no puedo. Pero si, supongo que es así. Hoy no hay canción, más que esta, la mía. La de la verdad. Somos como fármacos indulgentes del pasado, drogados por el futuro atormentado. There’s a ghost.
















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6.14.2011


Montse Borda.












Hoy solo quiero enseñaros este 'tumblr'. Es mi tía, ella realiza retratos, y para mi, son muy buenos. Es una mujer muy altruista, ella no quiere la fama, no quiere dinero y la mayoría de los retratos los hace gratis. Ella solo quiere aprender. Solo quiere dibujar bien, muy bien, y aprender y dominar todas las técnicas. Quiere ser Leonardo y poder hacer magia como nadie. Ella puede y para mi es brutal. Podéis encargar retratos, y quien sabe, dibujos varios. En la realidad son mil veces mejores. Mucho mas. Ella no discute la filosofía del artista, tiene la suya y la maneja a su antojo. Como solo ella sabe.

Montse Borda.



















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6.13.2011


Consumir.











Llegar a casa, cenar y tirarte en el sofá. No se si es la falta de droga o la falta del suspiro, del movimiento o del ataque. Es el aliento y la pausa antes del golpe, antes del vendaval, de la tormenta. Es el poderoso apocalipsis del sentido o el que no tiene dirección. El tridente interior. Golpear, pegar, consumir y consumir, todo por todo, el consumo de la yugular. Notar que no es por esto, si no por aquello, o por aquello y no por esto. Pero no por lo mismo. Negar la desesperación sin sensación, aquejarlo todo por el simple hecho del estúpido camino. La destrucción del poder o de la simpleza de la construcción ancestral, para después, renacer bajo la construcción masiva del dolor. El dolor del pecho, de la rabia, de la destrucción que construye y que nos hace más fuertes. O eso es lo que creo. Rabia. No negativa aunque así huela, pues alberga anhelos de alientos y canciones de poder. Suspendido por la magia neutral, el paraje terrenal y la fugacidad del sabor.



















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6.12.2011


Pause.












Levantarse y pensar que los días van al revés. Todo danza en no sé qué dirección. En esta, en aquella, en tantas. Pero todavía no en la mía. Ayer vi ‘This is England’ y flipe. Es la rabia contenida, la música, el color, la fotografía, el dolor marcado, los extremos, los acentos o simplemente el hecho de ser England. Me retuerce la cabeza ‘no buses’ y no paro de cantarla en mi cabeza, a todas horas, en cualquier momento. ¿Qué pasa? Duermo 10 horas y estoy bien. Desaprovecho el fin de semana y no me importa nada. Me intento acostumbrar a situaciones que todavía no se si comprendo, y mi mirada lasciva se ha perdido en un intento de calmar una rabia que ahora mismo no sé si tiene sentido. Es la paradoja opuesta. El sentimiento diverso que no sé donde está y no sé si quiero encontrar. El filo. Esa última nota y delgada tecla pulsada que termina la canción pero no la remata. Que te deja con la sensación pausada de un toque más. La nota aguda que aparece tras la pausa, después de los compases graves y llenos de fuerza, que suspira el final de la obra, suspendiendo en todo y a la vez en el mismo nada algo maravilloso, delicado y demasiado bonito. No se, no preguntes. I kiss you in my dreams a thousand times.
















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6.11.2011


Lady.











Lady! Where has your love gone. When you cut my eyes I see everywhere I have been. I see where, I have been. Roses in the car, only shadows are in the street. Solo tus curvas son melodia. I’m going to be the last to leave. Stop. Breath. This is real. We play our part, our game. I lost my taste, my sense. I want a name, a sense of been here and not there. Estas son las cosas que escribe uno cuando coge esas increibles canciones, le das al play y dejas volar la escritura. Nada mas y nada menos. I know your game. Difuso. Random. Analitico. Sobrevivir.

















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6.09.2011


Spell.







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Todo el mundo debería de escuchar. Debería de escucharte, dejarte hablar, dejarte expresar. Todo el mundo. Porque tu voz es prodigio. Son vaporosos alientos de poder, magia no escrita, pecado del oído. Lagrimas del más allá, silabas del ensangrentado corazón, realidades e irrealidades plasmadas. Rasgas como el carnicero, con limpieza, sin pudor, con poder, con sabiduría, con la verdad. Y es así, es así como deberíamos hablar, como deberíamos rasgar, rebanar, ensangrentar nuestras manos y decidir que este es el mejor pedazo y aquella es la mejor frase, no está, la nuestra. Las otras voces… que se jodan, no quiero oírlas. Quiero oír tu voz, la que me plasma la víscera en la cara y la que me da ganas de no conformarme con la mierda. Si, últimamente uso mucho esta palabra, esta y otras crudas. Pero últimamente esto es así. Confórmate si quieres, pero serás un imbécil, y esa será tu única definición. Conformarse es de ciegos, de vagos, de mentes sin sentido y estructura. No suena a mentira, es así, es real, y deberías comprenderlo. I’m not lying. ¿Conformarme? No quiero, no puedo, no sé, no me sirve, ni me apetece ni me lo imagino, ni lo siento. ¿Del montón? Tu mierda será del montón si quieres, porque la mía, hasta la mierda, es de 10. Y si, jodido Cocker y jodida voz. You put a spell on me. Porque es en esos momentos en los que te das cuenta que ni el tiempo sabe de tiempo, y que ni los relojes tienen manos o siquiera ojos para ver el mundo. Pero también, también es ahora cuando te das cuenta que admitías conformarte por el sentimiento de ser libre. Adormecías el poder, mezclabas otros y no eras ni capaz de darte cuenta que dormitabas feliz. Si, es cierto, también es ahora cuando te das cuenta que no te quieres conformar. Pero bueno, esto es así, es el vaivén de las realidades, la ruleta interior, el tiempo conformado, el tiempo despierto que dormita o el sueño dormido que despierta. I can’t stand it cause you put me down. Lo entiendo, a veces lo entiendo. Es normal, lo vemos, y no te conformas. Sera así, o no, porque puede que me confunda. No sé, es algo que no lo sé. Pero nunca me conformare con ello.

















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6.08.2011


¿La respuesta?







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Don’t forget to love before you’re gone. My hope, your hope, our hope. La cuestión, la pregunta, la respuesta. Even if you think you're not able, you will be. Me cuesta escribir, me cuesta clarearme y decidir que frase es buena, cual es mala o simplemente cual no tiene ni gota de sentido. La mayoría de las veces escribo sin pensar, y solo cuando llevo un buen puñado de mierda es cuando retrocedo y miro, releo lo escrito y pienso si tiene magia expresiva, o es un puñado de basura sin sentido. Me cuesta sacar las cosas en claro. No es lo mismo y se nota. Tengo una horrible mina ennegredecida que ya no luce diamante y ni siquiera saca carbón. Y por eso, aunque no me guste, a veces recurro a frases, letras o simplemente fragmentos. Inspiran, o ayudan a sacar los primeros granos de cal. The open road, the path of greatness. It’s at your fingers. Go be the one that keeps on fighting, go be the stranger. Just put your foot in front’ the other. Crow like the rooster. We’re allowed to get us something. Free as a danger. Spinning on the streets of stars. And ride away. Find out what you’re. Face to face. The windows are the perfect picture. They’re always changing. Go on get lost. Jump in the waters, when they’re raging. Once you’ve had enough, carry on. Don’t forget to love before you’re gone. Porque a veces, según dicen, hasta la mierda tiene luz.

















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6.07.2011


Que.











Que quieres que te diga, será lo que sea. Como quieras que sea, será como quieras, será como queramos. Sera así. Que quieres. O que quiero. Esas son las preguntas, o las supuestas preguntas. O aquellas que me puedo hacer o nos podemos hacer. Que quieres saber, que quieres preguntar. Que quieres imaginar. O que queremos imaginar. La lluvia cae sobre nuestros tejados, y las ventanas se corroen con las gotas. Veo los ríos correr y los mares crecer. La música suena y suena, me roza y me eriza los pelos. Me hiela el cuerpo y me congela poco a poco. El chocolate de mi taza ahúma mis manos mientras mi silencio otorga las palabras al olvido y el pasado se rebobina a golpes. El agua helada calcina los cristales mientras el hielo se abre paso en mi interior. Las placas no calientan ni el calor me hace caso. Que preguntas o que verdades. Como las gotas que se suicidan en mi ventana o como los rayos que no alumbran. Que estados quedan posibles, que verdades o situaciones. No niegues las preguntas o las ilusiones. Somos como el mar. Vacio y lleno, que mira el sol y cierra los ojos. Poderoso pero asustado, que saca la rabia de la única manera que sabe. Azota. Habla de la única manera que sabe. You know that I don't lie, because I'm not a lier. Nos importan aquellas cosas, tú, o yo. Nos importa. Nos importan las preguntas y nos asustan las respuestas. Que quieres oír. Vas a oír la vida y realmente eso es lo importa.

















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6.05.2011


Capitulos.












Sentimientos re-random, sin peculiaridades envidentes, solo ostias en mi cara, y ahora si, ahora puedo decir que ilusiones vencidas. Capitulo cerrado supongo, y uno que se debería de abrir, pero que no quiero abrir. Porque si te digo la verdad no se que se va a abrir, y no estoy seguro de ver alguno abierto o de ver nuevos todavía.


















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6.03.2011


Rojizo.











No necesitamos un verano del amor. No queremos amores de verano, queremos pasión. Pasión sagrada y desbocada. Miradas de verano, frías con el calor y calientes bajo la nieve. Que pelan el interior y arden. Necesitamos amor, de verano, otoño, primavera e invierno. Uno. No insistas en la pluralidad, que son antónimos en su conjunto y se queman en multitud. El amor que anhela y funde la pasión. Del verano del amor ya hablaremos a los vientos, en aquella cala rojiza mientras tomamos nuestro café de después de comer y disfrutamos de las puestas de sol del invierno a las 5. Querer un verano del amor es como querer púas en el helado. Dulce doloroso sabor amargo. Caliente pecado soleado. No, así no. Qué me dices de tu faceta de cuentacuentos para adultos. Que no me cuentes mentiras si no me las voy a creer hasta morir, porque no quiero saber historias falsas si no verdades como puños. Quiero eso. Morder tu hueso y mirarte en carne viva. Anhelarte bajo el sol y desearte bajo las sabanas. No me mientas, que a mí la primavera no me altera. A mí lo que me altera eres tú. Dime qué locura cometeremos o cual será la siguiente. Que acantilado seguir y que puente pisar, que es este camino y aquel, el pisado o el recorrido guiado, que me da igual uno u otro, mientras tengamos el mismo sol quemándonos los labios. Es la pasión de arrancarte la ropa a mordiscos y saber que hay fuego que no carboniza. Son las doce en el país del sol, y mientras la pasión llega a la cumbre nosotros llegamos a nuestra máxima expresión. Es el fuego impermeable y la sabiduría del interior. La eternidad de la pasión colerizada.
















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6.02.2011


En la virtud.












Tengo el cerebro seco, las encías acidas y los pechos me sobresalen. Que dolor agudo el de la cabeza. Mentalízate para dormir mientras activas las constantes. Y luego si quieres me muerdes la espina dorsal. Paladeo el vodka y saboreo los hielos. Qué rica acidez premenstrual. Curiosidad embobada y virtudes en pleno sueño. I’m timeless like a broken watch. I make money like Fred Astaire. Who knows how we'll disappear. Que se espera y quien espera. En la virtud de los mordiscos cumplidos y en los regalados. Esto y mucho mas, y si quieres, las reseñas en mi epilogo. Para todo lo demás te regalo mi epitafio.


















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