6.25.2012


Inerte.





Seres bonitos de la tierra. Cavar vuestra tumba ahora. Pues no habrá un mañana. E incluso el presente es lejano. Y el deseo perdido, olvida al sexo. Donde pensaste hay recelo. Donde creaste no hay ni celos. El mañana es la tumba de los normales sin deseo. Y vuestro pecado es pleno al vacío. Completo al autismo. E inerte al presente ahoga un futuro que sin remedio incluso ha dejado de ser lejano. Tumba, solo tumba.















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